История жизни

Утром  рано  я  проснулась
И  полезла  на  чердак.
На  коробку  там  наткнулась
И  открыла  просто  так.

Там  лежал  мешок  с  костями
Бывшими  людьми-гостями,
И  крепилось  к  ним  письмо
О  том,  что  было  и  прошло.

Жил  писател  и  творил,
Сына  старшего  женил,
Сам  неплохо  поживал
И  жирочек  наживал.

Но  в  одну  крутую  ночь
Закопал  он  свою  дочь.
А  супруга  следопыта
Вдруг  отбросила  копыта.

Тот  писатель  на  досуге
Подкатил  к  своей  супруге:
Двинул  ящиком  по  роже
И  в  могилу  скинул  тоже.

Закопал  свой  псевдоним
Ну  и  стал  он  аноним.
Он  решил  жениться  вновь:
Пусть  прольется чья-то  кровь...

Подъезжая  к  магазину,
Он  увидел  там  Кристину:
То  не  женщина, о  Боги,
Уноси  скорее  ноги...

Он  сошел  с  ума-влюбился,
Словно  вдруг  вина  напился.
Только  эта  рпазвалюха
Очень  древняя  старуха.

На  ремонт  должно  уйти 
Тысячи  четыре-три.
Деньги  улетят  в  окно,
Но  ему-то  все  равно.

Сел  в  машину,  покатил
Ну,  и  водку  прихватил.
Он  проехал  милю-две,
Привыкая  к  старине.

Тут  глушитель  отвалился,
Карбюратор  засорился...
С  силой  надавил  на  газ
И  услышал  вой-отказ.

Раздался  хлопок,
Крик  донесся  из  тьмы...
Вы  читаете  то,
Что  увидели  мы...

Письмо  закончилось.  Конец.
Я  кладу  его  в  ларец.
Я  шагаю  на  карниз
И  лечу  оттуда  в  низ