Заметки о поэзии

Стихи какие, думаете, лучшие:
о чувствах, о любви, о красоте...?
Я думаю: те лучше, что живучие,
а остальные лучше, но не те...
#
Стихи о душе? Да садись и пиши...
О плоти в стихах - вот сложнейшее дело.
Как много поэтов у нашей души,
как мало поэтов у бренного тела.
#
Самой природой женскою завещена,
поэзия, как дети - вся от женщины,
но следствий не бывает без причины:
какие дети, если нет мужчины?
#
Лихой стишок для празднеств и утех,
сплетет любой, кто пробовал однажды.
Увы, поэзия - не достоянье всех,
её творят не все, но только каждый.
#
Меня назвать ты можешь хоть грибом,
да только не клади меня в лукошко.
Стих не шедевр. И в творчестве любом -
то – «о-го-гО», а то - совсем немножко.

Не называй порывы «тратой чувств».
А, впрочем, я, конечно, графоманю,
выплёскивая неумелых уст
смешные и наивные признанья.

Но стих душе спасает красоту.
Нет на неё у смертных монополий.
У каждого своя. Я выбрал ту,
ты - эту. И судить не волен.
#
"Поэт". "Непоэт". Балабоним и спорим
и соком стекаем - мол, этот похуже.
Себя представляем бушующим морем,
другого - наплаканной грязною лужей.

А он, кто "другой", и не ведает духом,
как видят и кличат в завистливой пене.
Не то, чтобы плохо у парня со слухом,
но просто ему эти сопли до фени.
#
Будь классик Пушкин, между прочим,
не память, а живая стать,
он, бы послал. Он был охочим
вас, идеалов, посылать.
 #
Мне говорят:-"Какой же ты поэт?
Живёшь как все.... Такого не бывает.
Поэт - голодный, мечется, страдает,
меняет муз...
Поэты умирают не в старости,
 а в самом цвете лет”.
Да, я - поэт в достатке и покое,
одну люблю, до старости копчу
и дурью маюсь сочинить такое,
чтоб ВЫ страдали, жили как изгои,
влюблялись, чувствовали, исходя тоскою...
Но часто думаю: -"Чего, дурак, я стою,
коль вас не столько, сколько я хочу?"
#
Нелегко проводить параллели,
но любовь и стихи чем-то схожи:
двое счастье пропеть не сумели
и стихи несогласие множат.
Но бывают запевочки жгучие,
если чувством окрасили их мы.
Что в любви называют созвучием,
то в стихах именуется рифмой.

Две любви пролагают дорогу
унисонами слов и печалей.
Строчкам тоже шагается в ногу,
коль роднит их порыв изначальный.
А когда продиктованы свыше
да желанны душе адресатa,
их не просто читаем мы – слышим,
как два сердца токуют стаккато.