Прости за то, что я тебе дарю
Не радугу, не звезды, не цветы,
А слово, рваное как рана, - боль мою:
Я плачу от того, что плачешь ты!
И не имея власти на беду
Над мыслями твоими и мечтой,
В надежде на прощенье, как в бреду,
Я к нищему в метро иду с мольбой.
Дед смотрит на меня, взглянув на дар,
Не веря, что во тьме бывает свет...
Я - ухожу тушить в душе пожар,
Дав старику седому на обед.
Я виноват, хоть, знаю, - без вины.
Ты не узнаешь этого. И пусть...
Но, Близкая!... Твои слова нужны
Чтоб затушить сжигающую грусть...
Но, Близкая
© Copyright: Добрый Ух, 2003
Свидетельство о публикации №103011300558
Свидетельство о публикации №103011300558
Рецензии