Питает этих рифм бессильные потуги
Пустых мозгов отполированная ровность,
Калеки притязанья на духовность,
Запечатлевшие паденья и недуги.
И ночи длинные в застуженной лачуге,
Куда меня, всем властная условность,
Затиснула, язвя мою виновность,
Которой нет конца в порочном круге.
И слог, о коем не скажу, что невысок, -
Он ниц лежит. И уж давно пора
Отметить на устах молчания печать.
Что я никто, я знаю на зубок,
Но вновь вожусь с сонетом до утра, -
Тек нужно высказать, что нечего сказать.
Питает этих рифм бессильные потуги...
© Copyright: Можаровский, 2003
Свидетельство о публикации №103011300470
Свидетельство о публикации №103011300470
Рецензии