Потока бед зловонную струю
Направил на меня коварный рок.
Терпенья истекает всякий срок,
Едва держусь я на краю.
Не ясно где, на чем стою,
Опора исчезает из-под ног.
Привычных смыслов я сберечь не смог,
И нищета раскрыла пасть свою.
Уж год шестой бессонница и лень,
И эту тьму я променял на день
Лишь потому, что днем мне нечем быть.
Все потерял, бреду я еле-еле,
Не знаю, как я буду дальше жить,
Не знаю, чем я жив доселе.
Потока бед зловонную струю...
© Copyright: Можаровский, 2003
Свидетельство о публикации №103011300464
Свидетельство о публикации №103011300464
Рецензии
