Представь...

Представь себе: взмороженная пыль
несется вслед тебе и обвивает
остывшие столбы. Степной ковыль
обочиной заснеженой стекает
куда-то вдаль. И вид через стекло
стремительно меняет свои краски:
Смеялось солнце. Вот оно ушло
и серый снег посыпался. Как в сказке
вернулось солнце. В несколько минут
сгорел закат, и в пряник горизонта
воткнули свечи. Медленно текут
ручьи домов в ночи. Как будто с фронта
я еду из реальности в края
где не был, но уверен - там неплохо.
Чего-то жду, наверно, но пока
все скрыто под неровностями вздоха.

Представь еще: заснеженность картин
ты видишь через призму верхней полки,
стремясь впитать струящуюся синь
ночных небес. В такие ночи волки
сбиваясь в стаю воют на луну.
Но их не слышно - поезд пролетает
дома, людей, столбы. В ночную мглу
несется мимо жизни. Так бывает
что хочется уехать в никуда.
Зачем - не важно, главное уехать,
чтоб ни тебя, и ни себя. Судьба
так чертит линии, и кажется, не к спеху
нам дергать ручки запертых дверей,
пытаясь встать и выйти. Но однако
пишу я в свете тусклых фонарей
о прошлой жизни. Может, не напрасно
все так случилось. И она, судьба,
совсем не так слепа, как представлялось.
Под стук колес в слепом окне глаза
увидят, как и сколько нам осталось.

В рассветной тишине разбудит стук
колес на стыках. Было ли тут тихо
Иль просто спали мы? Услышал этот звук
и не пойму: что не было - что было.