Письма в никуда летят по злому ветру,
Развеял почтальон, чтоб не было работы.
Ему-то не нужны ни марки, ни конверты,
Всех лучше дней недели вечерние субботы.
Он выбросил не только листочки со словами,
Он кинул мысли и тепло других людей.
И может быть, не стали мы с тобой друзьями
Лишь оттого, что жертвой стали мы страстей.
А почтальона злую и чужую роль
Сыграть под силу каждому из нас.
Доставить ближнему иль незнакомому печаль и боль,
Кому-то в радость уничтожить вечность фраз...
Мне часто становится непонятно: отчего
Мы гадим там же, в том же доме, где живём?
И на вопросик:"Как дела?" ответим скучно:"Ничего",
И лёд пытаемся зажечь потушенным огнём...
И лёд пытаемся зажечь потушенным огнём...
© Copyright: Strannica, 2003
Свидетельство о публикации №103010900502
Свидетельство о публикации №103010900502
Рецензии