Прощалный шорох,шорох листопада,
Но грусти нет в преддверии конца.
И ты-по тротуару-к сводам сада,
Как внутрь убранного в золото дворца.
Искать ли тайны там,за поворотом,
И есть ли тайна?Вот ещё вопрос.
А на скамейке кто-то ждёт чего-то,
Смягчая скуку дымом папирос.
Но-сто шагов от видов современных,
Сойдёшь с аллей,и где-то там,вдали,
В листве опавшей,в травах сокровенных
Увидишь лик затерянной земли.
И тёрпкий дух земли,готовой к спячке,
Наполнит лёгкие,и странный серый свет
Тебя качнёт,и в этой мягкой качке
Услышишь возгласы и простуки карет.
Скользят виденья в рамке листопада...
Среди личин безумцев и бродяг,
По тротуарам,к сводам сказочного сада,
Где сложность сказки сводят на пустяк.
Летний
© Copyright: Чагин Василий, 2003
Свидетельство о публикации №103010900457
Свидетельство о публикации №103010900457
Рецензии