К МУЗЕ

Радость моя, ты всё носишь осклизлые вёдра...
Что коромысло тебе? Или тёмная заводь,
Заумь тревожная манит тебя, или сзади
Хочешь чтоб я истязал твои бледные бёдра?

Костной мукой или в кости положенной му*кой,
Ветром продуешь мне, радость, и уши и ноздри...
И не заметил когда, прожужжав себе мухой,
Остановился и заколотился как гвоздик.

Там, где положена дверь и засовы из стали,
Ты проходила без стука и без напряженья...
Радость, а не про тебя ли из розовой дали
В проводе высоковольтное щёлкало пенье...

Радость, вот ты и устала, вот ты и вспотела,
Ты ухайдокалась, ты спотыкнулась и села.
И коромысло постылое-то надоело,
И кулебяку холодную ты не доела...

А у меня, как назло, где положены чувства
Выросли хрен и морковка, и злые бамбуки...
Впрочем, печатное слово всегда было чуждо,-
Сбросим осклизлые вёдра, уйдём в чинганчгуки!

Сбросим чугунные гири, часы и браслеты,
Станем вслепую бродить по степи необжитой!
Нам ли бояться неволи, сумы и кастета,-
Слово и пуля пока что для нас не отлиты.