Письмо, найденное на вершине горы в бутылке из-под пива Amstel

Знаешь, скоро лимит слов будет исчерпан.
Мы и так начали не с пяти, а сразу с трех.
Чтобы на гору взойти,
нужен не шерпа,
а вертолет.
Архангел тоже будет неплох
в этом качестве.
Хотя дело, пожалуй, уже не в качестве,
а в количестве:
шагов, итераций, межбедренно-смятых жалоб,
солнца цветов побежалости…
Острых углов тупизне,
перепадам взятых отметок
не соответствует ни один сертификат:
ни пожарной безопасности (см. анкету),
ни (простите) гигиенический.
Психиатр знакомый
успокоил, сука, как мог, бля:
Мало солнца, говорит, вот душа и шалит.
Верю-верю…
Тут помогла бы оглобля
или, что даже предпочтительней,
д и н а м и т:
глотнул, предварительно чиркнув огнивом,
и прощай, межGalaктический туберкулез!
В принципе,
можно вылечиться и пивом,
Только останется навсегда, увы,
н е к р о з.
Вотъ…
Роняю в эту бутылку бациллу…
Пустая уже…
Не заметил как и когда…
Бросить бы в море…
Только оно свинтило из этих мест.
Очень похоже, что навсегда.
Да… передавай привет зимнему солнцу
(вдруг с твоей вершины оно видней, чем с моей).
Прятаться среди красных карликов –
и д о л о п о к л о н с т в о,
вряд ли от этого кому-то станет теплей.
Впрочем…
Может светлей?
Но и то под вопросом.
(Ща… интеграл светосил… полумертвой звезды…
тьфу, опять кнопки забл.)
Обвяжусь-ка тросом.
До свиданья, гора.
Бойся.
Своей высоты.