Портовая таверна

Это пойло зовут здесь кто биром, кто пивом, кто элем.
Как его ни зови – не становится менее скверным.
И похоже, визит мой сюда абсолютно бесцелен,
В дымный чад итальянской паршивой портовой таверны.

Бесконечным и горько-солёным прибоем морским
На прокуренный ус набегает прозрачная пена.
Комендор с канонерки с глазами протухшей трески
Вяжет топовый узел и ищет чего-то по стенам.

Мне сегодня до боли, до дрожи не хочется жить.
Это просто, так просто всегда в этой гавани шумной!
Но не хочет помочь мне никто распахнуть дверцы клетки души.
Мне не смотрят в глаза. Я сижу, будто в оке тайфуна.

Мой корабль разбит. И такая тоска по отчизне…
И как стыдно, как стыдно – не мог совладать с ураганом…
Сколько жизни пульсирует в венах, ненужной мне жизни
Под наколкою бьётся "Нордкап – Монреаль – Санта-Анна"!

Что ж все взгляды отводят… Давно уже пальцы мои
Крошки "кэпстэна" ищут за рваной подкладкой кисета.
Крикнут "Porca madonna!" и тут же попросят: "Прости"…
Даже не с кем поспорить на пару ударов стилетом.


____________
7 января 2003