Где твои сыновья?

Где, Россия, твои сыновья?
Те, что могли на Сенатской площади
За тебя. За народ. Под дулом стоять
На плаху. На виселицу. В очереди.
Где они, для которых Честь
Отчизны превыше личного.
Те, что могли из кожи лезть,
Чтобы построить. Плотину лишнюю.
Где твои Пушкины, Менделеевы?
Источники жизни. Мыслей великих.
Те, что любили тебя. Лелеяли.
Чьи на иконах застывшие лица.
Где те Макаренко и Ломоносовы,
Поповы, Кутузовы и Суворовы?
Те, что без детства – сразу взрослыми.
Жили для Родины. Пусть, даже, с норовом.
Может, ты перестала рожать?
Иль это те – «новые русские»,
Что грабят и продают. Народ и мать.
Покупая имения прусские?
Или те, что бегут за границу?
Мозги? Оставив родную мать?
Улыбки оттуда свои окрысив.
Боясь построить. Не умея сломать.
Или чинуши с лохматой лапой?
Которым народ доверил. Думать.
А они, об этом забыли напрочь,
Сидят, штаны протирают. В Думе.
Тебя Семья заразила гангреной?
Беспалая, с энергичными руками?
Порвав Беловежьем жилы. Вены.
Уйдя со сцены к окончанию драмы.
Наверное, ты больна менингитом,
И память твоя давно склеротична,
И в школьные годы уже бандитами
Становятся дети семей «приличных».
Или твой генофонд расстрелян? Кобой.
Засыпан землёй междуречных каналов?
Наркотик забил сосуды тромбом?
А, может, инфекция чёрного нала?
А, может, сынов твоих мочат?
В сортирах и казематах власти.
В воронках увозя в середине ночи,
Бросая в черноту тюремной пасти?
Да нет же! Рожаешь ты их, как прежде,
Растут за поколением – поколение!
Но, только, народ теряет надежду.
На твоё. Счастливое. Возрождение…