Написаны строки, но сам понимаю,
Что сердце подобный глагол не зажжет.
Да, я не про славу, про пламя мечтаю,
Которое, в строфах рождаясь, живет.
Хотел заманить себя в сети обмана,
Что слово смогу обратить я в клинок.
Но дар не велик, не хватает таланта
Не кровь на бумаге, разбавленный сок
До кожи и то не достать сквозь одежду,
И даже когда ты стихами в упор.
И так в настоящем, так было и прежде,
И божия искра ещё не костёр
Как скальд не исполнит без голоса сагу,
Так строчки без крови полена мертвей,
Коль слаб, чтоб чужую пролить на бумагу,
Свою отвори и пиши хоть своей.
Не кровь на бумаге, и даже не пиво,
И даже не мясо, что корм воронья.
И как всё до желчи во рту справедливо,
Коль нету таланта, не надо вранья.
Но как-нибудь с лёгкими сплюну молитву.
Проклятье, с надеждой сплетя пополам.
Из жизни и смерти скую себе бритву
И кровь своим буквам до капли отдам.
Жажда
© Copyright: Кони, 2002
Свидетельство о публикации №102122800703
Свидетельство о публикации №102122800703
Рецензии