Непонятное стихотворение

Как-то странно дрожит рука,
Будто я немного грешу,
Производными от стиха
Нарушаю листков белизну.

Будто я немного соврал
Этим самым чуть-чуть не так,
Будто я чего-то украл
У себя, не быввает так.

Парадокс потерялась мысль,
А была ли она нужна,
В этом наверное смысл,
Где движение без конца.

Не единой строчкой не лгу,
До последнего вздоха поэт.
Да Высоцкого это стих,
Но в живых его уже нет.

Это исповедь на листках
В нарушительной тишине,
Это как для сердца массаж
Покаяние во грехе.

Не успев прочитать пишу,
Прочитаешь какой-то бред
И по-прежнему строчкой грешу,
Все же кто же такой поэт.

Не проходит страсть пародокс,
Прорвало на бумагу меня,
Из стакана воды глоток
Словно воздуха из окна.

Чувство меры ушло в никуда.
Просто хочешь писать и писать,
Намозолить избитым глаза,
Но а после перечитать.

То диагноз, болезнь, чума,
То какая-то сладкая хворь,
Когда снова болит дуща,
Когда чешется вновь ладонь.

Когда зуд в голове и в руках,
Когда сново темно за окном,
Непонятное что-то в ушах
Словно муза машет крылом.

Я точнее сказать не могу,
Не дано мне сейчас объяснить,
Почему я сейчас не сплю,
Почему так  хочется жить.

        P.S.

Под пространством в душе, пустота,
Отдаешься как есть бумаге.
Производное от стиха,
На позрачной листковой глади.