Катарам Совершенным

Что, если Бог - больной , и сквозь угар
Придумал этот мир, дрожа то лихорадки,
И разрушает вновь его в припадке
И наша жизнь его озноб и жар!?
А может, Бог балованный ребёнок,
Способный лишь невнятно борматать,
А мит игрущка ,он её с просонок
То развинтИт,то соберёт опять.


Рецензии