На Серафимовском кладбище

А по дороге к Богу в гости трудно ходится.
Не знаю, почему.
Чем ближе, тем короче шаг становится –
Что я скажу Ему?
 
Кто эти лица безучастно молчаливые?
С чем шли они сюда?
Какой же Он невероятной силою
Их тут оставил навсегда?
 
Цветы, кресты, скамеечки, ограды…
Дежурные вороны траур носят.
Смешно, что лишь живым всё это надо –
Их совесть просит.
 
Из незаметного заросшего пригорочка
Выглядывает крест дощатый,
На нём портрет картонный на верёвочке.
Его я видела когда-то.
 
И прочитав фамилию Демьяненко,
В недоумении гляжу по сторонам,
Но вижу лишь глухонемые памятники
«Реальным пацанам».
 
Я в ужасе бегу к Нему с гримасой некрасивою,
Рискуя выплеснуть вопрос из рук:
«А буду ль чувствовать обиду от бессилия,
Когда умру?».
 
Ремонт. И не хотят весельчаки строители
К Нему впустить.
Меня поймут лишь облака – они-то видели,
Чего мне стоило сюда дойти.

                20.07.00.