Говоришь, бледна, как бумага,
А ты сделай из меня самолетик.
Нарисуй на спине пару флагов,
И надейся, что дождем не намочит.
Ты пусти, меня, крылья расправив,
Из последнего окна небоскреба.
Веселее не сыщешь забавы
Чем в полете захлебнуться свободой..
На асфальт упаду я. Наверно,
Буду выглядеть странно и глупо.
Буду счастлива, может, безмерно...
И другие там найдутся мне путы.
Буду новым глазам улыбаться,
Буду, может быть, похожа на глину.
Изомнут, сунут в печь обжигаться.
Чем? Копилкой? Или, может, Богиней?
Ну а вдруг он не будет художник?
Покажусь ему какой-нибудь банкой...
Так, на что, говоришь, я похожа?
Лучше сделал бы меня бумерангом...
07.06.02.
Что воля, что не воля - все одно
© Copyright: Яила Кадырбекова, 2002
Свидетельство о публикации №102122200075
Свидетельство о публикации №102122200075
Рецензии