СРЕДА
Ночь гонит прочь безликую среду,
Такую безвыходно среднюю.
Воздух пьянит. Тоже пьёт за победу.
Не первую, но не последнюю.
Небо заснежит буквы и цифры,
Среды запорошит следы.
Станет ненужно разгадывать шифры.
Выстраивать всё в ряды.
Среда не боится не остановиться.
Обиду спрячет в карман.
На небо, на воздух и ночь не злится.
Уж очень правдив обман.
Да, средняя, бледная. Да, бездушная.
Угрюмо-серая, без любви.
Но, кто сказал, что она ненужная?
Кто придумал, что будни - не дни?
В них тоже есть своё тихое счастье.
Свой мелкими хлопьями снег.
Им тоже нужно немного участия -
Без шагов не возможен бег.
Среда никак не находит покоя.
Ищет во мне собеседника.
Я – тоже среднее. Только другое -
Между гением и бездельником.
Она чувствует, я её понимаю.
А вот Время, увы, не совсем.
Я сонно зеваю, слегка намекаю -
Мол, завтра вставать мне в семь.
Среда
© Copyright: Максим Z., 2002
Свидетельство о публикации №102122100627
Свидетельство о публикации №102122100627
Рецензии