ПОЭТ

Бог создал мир из грязной плоти,
Из ненависти и  любви,
Из глупости и вдохновенья,
И замешал все на крови.

С тех пор мир мало изменился
Все тот же пот, все та же кровь,
И жадность та же, и измена,
Но, к счастью, та же и любовь.

И, что б  понять, в чем смысл жизни,
И для чего в ней человек,
Бог выбрал из людей поэта
И проклял жизнь его во век:

Он оголил поэту нервы
И душу с сердцем обнажил,
Лишив душевного покоя,
Рассудок страстью возбудил.

Вдохнул поэту он свободу,
Чтоб вольно мыслил и писал,
Чтоб думы своего народа
Заветным словом выражал.

Чтоб не зависел от богатства
И от чиновника-глупца
Мятежный дал ему характер
И волю стойкого борца.

А, чтоб не стал рабом утиля:
Одежды, мебели, еды…,
Лишь дал ему вино с тоскою
И одиночество в любви.

Так, отреша от бренной плоти,
Мирских проблем и суеты,
Поставил Бог его над миром,
И, подтолкнув, сказал: «Иди»...

И сделал шаг поэт, как  в пропасть,
Не видя пропасти той дна -
С тех пор одна ему дорога,
Познать себя и мир до дна.

И, распахнув пред миром сердце,
Стал осязать поэт  душой…
«И резать в кровь босую душу»
Людей бездушья остротой.

Душевной кровью истекая,
Пытаясь, боль глушить вином,
Он в кровь свою перо макает,
Чтоб облегчить ту боль стихом...


22.05.02