Последнее... intro

«Быть поэтом не означает писать стихи. Это требует другого стиля жизни и смерти, это захлёстывающая грусть, это лихорадочное состояние по утрам, которое ничто не уймёт кроме смерти. Быть поэтом – это свершение, это трагическая судьба, которую выбирает поэт и делает это с радостью…»



Я на мёртвой земле не выращивал роз
И слезу не давил из безумного смеха,
Всё, что я сотворил, слышно в выкрике гроз,
Не дано мне создать ничего кроме эха.
Я с пером как с мечом, словно в бой выходил
И шеренгами слов под ружьё мысли ставил,
Как ни бейся – в стихах только холод могил,
Отраженья не мною придуманных правил.
Может быть, иногда между призрачных слов,
Словно между могильных крестов полыхали
На закате эпох искры чьих-то костров,
Но чужие слова в них углями сгорали.
Как непонятый смысл словоблудьем творил
Мишуру слов как эхо, ушедшее в небо,
Как ни бейся – в стихах только холод могил,
Я стихи сочинял, но поэтом я не был…