был-бол-бел-бул

SINE NOMENA

Стрелки часов заскребают на восемь... Тик-Так... Трик-Трак... Тук-Тик... Тук-Так...
Пустяк... Осень...
Впрочем, не о прозе ли речь? Сиречь, далее просто...
На 29-ом году жизни, презрев все 29, пишу, марая-вымарывая    (впрочем, выкошмарывая-вышмарывая), пишу к себе... Бе-е-е.... Бо-о-о... Ба-а-а...
Для кого - бе-е-едствие, для кого - судьба-а-а...
Ба-а-а?.. Это выше, чем воспоминание о всяком: Ба-а-а - это «бабушка», а?
А я? Я был прост, скучен, невинен, «not vin»ен - ничто... Но был  (бол, бел, бул) при БАБУШКЕ... У вас были мама и папа?!? Вы были при мамане и при папане?!? Вас били и Маманины, и Папанины?!? А для меня?
Сня (от «спать»), спя (от «спать»), снониваясь (от «спать»), я выковыриваю из эпистол небытия одно: бабушкины... (не фамилия есть!)... бабушкины руки... Они были и били, они бывали и обували... Они...
Спелые, в синих прожилках, они выглаживали пробор волос: «Милый, внучек, Митя...» Я, что я... Что я тогда? И только приглаженные макушки запоминали, выкорчевывали нечитаемое, неизбытное из словес, из чудес, из делес: слова овал...
Круговертье речи......
И говорила она: «Будь!»
А я слышал: «Bad...»
И говорила она: «В путь!»
А я слышал: «Бред!!!...»
И только восклицательность знакообразия вздергивала наверх точки моего «себя»... А ведь не было???
Было, батенька, было! Бабушка рассказывала:
«Революция...
Смеются все...
Красный командир...
Резолюции...
«Мир без аннексий и контрибуций»...
Рубка бешеной саблей моих фарфоровых кукол...
Похмельный сон...
Утром расстрел...
Угол...
На углу - магазин:
«Куклы для Генриетт и Жозефин...»
Прекрасных кукол мне, семнадцатилетней,
Порою летней...
Но ночью: «Руби их в песи, круши в хузары!..»
Красный командир умер...
Зарево......
Иди ко мне, русый... А ты знаешь, почему тебя зовут Дима?»
«...Так звали дедушку... Он погиб на войне...»
Не... Не... Не... Нет, не на той, где Россия, теряя силы, билась с врагом... О ком? Обо всем... О том, как падалью падали под танки со штыками, о том... Я не знаю ничего... Дедушка не писал писем, жалел жену и с нами... Снами только ко мне это приходит... Черное и Белое... Бель и Черь... Сила на противосилие, бессилие, святилие... Нет, не на той...
«Бабушка! Ты ли?..»
«Я, Митя, я... А твой дед обессилел от чахотки... А ты, зря, от водки... Он умер...»
«А мама! Она?!?»
«Святая? А святая, так окна она оплачет, опалачет... Она знает не более твоего...»
О-О-О-О-О-О..!..!..!..
...Ночь ковыряет дырку в четверг...
Утром пойду в церк......