Я услышал двери твоей резкий, бессрочный хлопок,
с той минуты, как винная пробка, я здесь одинок,
в левой - тот же "Улисс", в правой - некогда нужный "Монток"
и развилка Алеши Поповича личных дорог.
Распахну а потом запахну створы полуплаща,
не билет и не доллар в подкладке сатина ища,
чуть под нос, чуть вослед что-то там обо всем вереща,
за границей, где кончился сруб, свой флажок полоща.
На девятой странице вечернейшей почты твоей
я пасу, выпасаю и множу в своих снегирей,
налагая свой гимн на остаточность прожитых дней,
продираясь сквозь лес, где вчера ночевал Берендей.
Это так хорошо - полыхать одиноко в глуши
мегаполиса центра, окраины видя в тиши,
где, как мы говорим, нет ни ночью, ни днем ни души,
и, как мы умолчим, состраданья где так хороши.
За границей
© Copyright: Edward, 2002
Свидетельство о публикации №102121500785
Свидетельство о публикации №102121500785
Рецензии