Под стук колес рождаются стихи
И мятый лист опять летит в корзину
И рифмы рвутся, выбиваясь из строки
Но я живу, а значит, нужен миру
Какому миру? Тут кругом война
И воздух здесь свинцом нафарширован
Тут кровью вся пропитана земля
Тут даже сталь горит, здесь места нет живому
Здесь только мы, вгрызаясь в скальный грунт
Ведем свой бой уже вторые сутки
А на штабном паркете звездочки дают
Кому-то за "военные" заслуги
Звездатым
© Copyright: Валдис Прайт, 2002
Свидетельство о публикации №102121400525
Свидетельство о публикации №102121400525
Рецензии