Рождение стиха
От свежих строф исходит аромат.
Им не страшны ни зной и ни морозы,
Они в альбоме на страницах спят.
Как стебель не даёт красе поникнуть,
А лишь возносит к солнцу за окном.
Так карандаш давно успел привыкнуть,
Все мысли излагать своим письмом.
Нам не понять, что может ими править,
И что заставит рифму сочинять.
Но нет в стихах колючек, чтобы ранить
И нет жестоких слов, чтоб унижать.
Без тени лжи, коварства, злых желаний,
В них целый мир у автора в душе.
Не ждут они каких-нибудь признаний,
Цветам подобно в вазе на столе…
Свидетельство о публикации №102121200055