я всегда возвращаюсь

                K.

Я всегда возвращаюсь, какая, к чертям, разница, к тебе или сюда. все, что ты помнишь, это «2:0» между нами  и бредишь своим Бристолем.а мне здесь не нравится цвет, а прочее ерунда, но отчего-то больно смотреть на тебя пристально.

И тридцать – это чудовищно много по местным уродливым меркам. здесь все считают иначе, кажется, табакерками, а не понюшками, тоже по-своему мудро. трахают нюшку, покупают дешевую пудру.

И знаешь, уже когда сутки до поезда, все придумываешь себе, что занят,вплетаешь себя в лейтмотив места, моргаешь глазами, приобретаешь в буфете мерзкую смесь. и, если забыть об этом, кажется, жив, но не весь.

Задремлешь и снится при этом кошмар – содранные колени, всадники, грязь, плети, -вздрогнув, очнешься и хочется то ли нажраться,  то ли повеситься в туалете, напоровшись на взгляд старухи, достойной пера Ван Гога. суточное ожидание - это много.

А потом нервы, сутолока, перемена пейзажа,  линии-люди, линии-линии, и ощущение, что налипшее не отодрать, не отплевать,  не вылинять, ощущение, что пальцы склеены, как болью, именными вещами.
но  почему-то я всегда возвращаюсь.