Бьется дождь о лобовое стекло...

Всем тем, кто еще не отчаялся безвозвратно.

Бьется дождь о лобовое стекло,
Молний свет озаряет мой путь...
Бесконечность, увы, замкнута в круг,
А дорогу вперед застилает лишь муть...

Позади только пепел сгоревших костров,
Позади череда слепых мудрецов,
Позади и любовь, и мечта о любви,
Позади даже вера, что все впереди.

Ничего не осталось, да в общем не жаль.
Заслужил, что имел, провалился в печаль,
А потом "Купорос" (как писал там один)...
Тихо сходишь с ума от того, что блондин.

Понимаешь, что места на свете здесь нет,
Понимаешь, что месть это пролитый свет,
Ощущаешь давление силы -  "все прочь",
Ощущаешь и запах кровавый, и ночь.

Погружаешся в море идей не своих,
Понимаешь их смысл, но они для других,
Разгребаешь посредственность, падаешь дальше,
Ищещь смысл - всюду ложь - ощущение фальши.

И тогда звон стекла слышен в шаге твоем,
Разлетаются тени с оконных проемов.
Сотни тысяч сердечек запаянных льдом...
Ты совсем не таков, и ты строишь свой дом.

А построив - бежишь, в нем одна пустота,
Таже, что у людей, в мире, где красота
Это чей-то портрет на бумажке, жестянке...
И ты пьешь сколько можешь из бутылки и банки...

Бьется дождь о лобовое стекло,
Молний свет озаряют мой путь.
Бесконечность, увы, замкнута в круг,
Но дорога вперед... Будем жить?!

p.s. Приведена первая редакция. Некоторая потеря ритма вызвана соответствующим душевным настроем, суть которого отразилась пока именно так.