Наступленью зимы

с утра – ты помнишь? – вьюга злилась
на то, что снег не так ложится,
асфальта серая страница
не заполнялась, и бескрылым
танец был холодный,
хотелось прочь – куда угодно –
бежать от неумехи белой,
снег прекратился, потеплело.
и в нервной тишине заката
растерянно и виновато
скребутся по асфальту санки,
как знак провала дебютантки.




здесь время кажется плотней,
синее лед на алтарях
и то, что истина – в зиме
недаром пишут в словарях,
и вам любой философ скажет,
ему мгновенья декабря,
когда зима стоит на страже,
всего милее, ведь не зря же
нас подкупает лунный свет
своим безмолвным одобреньем,
и то, классический сюжет
по борозде без отклонений
стремится, потому во сне не
быть легко, и горя нет
тому, кто в свете фонарей
плыл над землей, тянулся к ней,
спешил, но, кажется, напрасно
успел, был взвешен, найден праздным,
стал лютой стужи холодней.



Вновь за свое взялись метели.
Земля холодная, чужая,
недружелюбно снег постелит.
И пешеходы, чертыхаясь,
по льду крадутся осторожно.
В тоску теплейшую одеты,
согласно северной природе.
И понимание того, что
писать по краешку газеты
о вечном – пошло, не приходит.



новый год уже скоро, сугробы уже намело,
размышляю о том, что тебе и дитю подарить,
и о том, до чего же нам всем повезло,
что при самом огромном натяге на мандарин
не похожа луна, а иначе сугробы вирш
непременно пестрили бы жуткою ерундой.
если падает снег, ты тоскуешь, куришь, не спишь,
и я тоже не сплю, регулярно встречаясь с тобой
взглядом на еле видимой звездочке… ну, понесло в романтизм:
чуть не ляпнул нечто сусальное о рождестве.
хорошо, что тебе, как и мне, эта тема претит,
даже если темно и уныло, и падает, падает снег.