Осень. И спадают, кружась, листья.
Солнце совсем уже не греет.
Вечереет.
Мысли сбивают с пути истиного,
истина в углу --- печально тлеет.
Зачем мне правда --- ведь есть любовь,
зачем мне вообще что-то?
Вновь начинаю играть в жизнь,
который раз уже?
Знакомы повороты!
До рвоты.
До боли и звона в ушах.
Опять безнадежно болен---ах, жалость.
Сжалось
то, чем доволен был....
Впрочем, этого как раз
не осталось.
Осень
© Copyright: Иван Кириллов, 2002
Свидетельство о публикации №102120400061
Свидетельство о публикации №102120400061
Рецензии