Льются слёзы из неба ночного,
Наполняя бокалы вином.
Жизнь – это белая проза,
Покрытая чёрным листом.
Слёзы льются, и время уходит,
Улетает вдаль журавлём.
И любовь уже не вернётся,
Расколовшись о зло хрусталём.
Льются слёзы, но ангел не дремлет,
Чёрный лист он верой сожжёт.
Слёзы высохнут, и быть может,
Ангел снова любовь нам вернёт.
Льются слёзы
© Copyright: Mystery Of Sense, 2002
Свидетельство о публикации №102120200618
Свидетельство о публикации №102120200618
Рецензии