Искусство это как вино

В картинной галерее
Смотрел на полотно,
Но, как не пригляделся
Не понял ничего.

Я к гиду обратился
Ход мыслей объяснить.
Он странно удивился,
Ведь натюрморт висит.

Но я не критик, не фанат,
Талант их явно непонятен.
Смотрю на чёрный тот квадрат,
Как туповатый, серый дятел.

Какой шедевр! А глубина!
Как тонко всё подмечено!
Есть в чёрной краске белизна,
Но это засекречено!

Вот перед нами сам Ван Гог.
В картинах страсть, сошёл с ума.
Но я не вижу тот мазок,
Чтоб взбудоражил бы меня.

Какой пейзаж, какой накал -
Всем этим надо восхищаться.
Но мне не нравиться Шагал,
Я должен, что же, притворяться?

Реальный мир - не интересно!
Сегодня в моде авангард.
Пусть знает каждый своё место,
Вставая с грандами в их ряд.

Всё чаще слышу я стихи,
В которых рифмы нет.
Пускай хоть «рыжие» они -
Я не люблю их цвет.

Я по натуре оптимист,
Люблю природу, море, горы;
Осенний падающий лист,
У Левитана на просторе.

Побуду в «шишкинских» местах,
Купаясь жадно в зелени,
Чтоб заблудиться в тех лесах,
Где свежестью навеяно.



Сказки детства на холстах
Затрагивают душу.
Иван царевич весь в бегах,
Царевну с волком ищут.

Полотна те, все Васнецова -
Большого мастера былин.
Три богатыря стоят в дозоре
Одна из лучших там картин.

Портреты Репина прекрасны,
Но Грозный, явно, всех затмил.
Родного сына в палатах царских
Ударом пики он убил.

Возьмём театр и кино,
Балет и музыкантов.
Искусство - это как вино -
Глотками наслаждаться.

Не буду спорить я ни с кем -
Всем этим надо дорожить.
Будь то Малевич иль Гоген,
Но знаю сам, за что любить.