Про курочку Рябу

По рыхлому снегу иду, за следы цепляясь –
Я стала совсем неуклюжей и часто лечу по ветру.
Я часто смотрю на небо, которое день глотает и
Утром опять увижу, как солнце встает за домом.
Наверное, так привычней – смотреть на знакомые стены
В смирительной белой рубашке, похожей на кучу снега.
И негром казаться в белом, и чувствовать бритоголовость –
Я не в тюрьме, но это тюрьму чем-то напоминает.
Опять золоченой осенью пою медсестричек усталых.
Вернее не временем года, а лишь стихами про осень.
А в следующей серии спросишь, как я здесь оказалась –
Как в сказке про курочку Рябу – катилась и докатилась.
Я даже разбиться хотела, хотела из окон прыгать.
Но нА зиму все окна заклеены, и холодно как-то на улице.
А снег все такой же рыхлый, и так же пахнет морозом
И девочка с красным носом прячет его в рукавицу.
И детские лица. Лица. Не верится, что тоже ребенком
Катилась с таких же горок и судорожно смеялась.
Снежинки морозили кожу; похожие на мороженое,
Сосульки с балкона сбивали и ели-сосали.
А мне было мало. Хотелось большего. Еще мороженого.
Еще сказок-историй. Волей не волей, я стала старше,
И даже….
В общем, теперь в комнате потолки белые-белые, через час
Инъекцию сделают и спать заставят. Снег на лице не тает.