Маленький Бар Welcome цикл 11 шт

Маленький цикл по алкогольной тематике.
Думаю, что такие объемы публикации
снова будут интересны только постоянным читателям.
Но, я радуюсь всем.
И за Вас – охотно выпью рюмочку))))
Пошел искать, что ещё осталось в доме...


**********
Экспромт-рецензия на
склонен не столько к побегу... (Boris Pankin)


Снова... Смотрю на стакан свой пустой я с тоскою...
Сам сомневаюсь... Смогу ли? Сумею не пить?
– Слышишь? Там ветер свистит... И я твердой рукою
свинчивал с горлышка пробку... накапал и – Ыть!
Бульк – и в спиральку свернулись все палочки Коха!*
Бульк – передохли микробы в моём животе.
Буду бороться с зимой до последнего вздоха,
с ветром, с микробами. Жалко, условья не те...
______
*палочка Коха – возбудитель туберкулёза.
))))))
2002/11/08 07:29

****************
Рецензия на
Эликсир большой любви (Василий Юрша)

Таблеткой в рот мне не попасть –
слизну-ка со стола.
Не помогает! Голова, как прежде – тяжела.
Тогда стакан! Но вот беда – как рыбка бьётся он,
Стучит о зубы. В голове стоит зубовный звон.

Идея! Есть же "проводник"! На шею – полотенце...
Пошла, пошла... И я приник... губами... Бьётся сердце...
Отпустит?! Только бы назад она не запросилась...
Душа, подвинься! Через миг... и вот – тепло разлилось...
:))

<docking the mad dog> – 2002/08/13 07:32
(P.S.: Хм, вообще, до такого состояния пока
мне выпить не удавалось...) ))))


Бар "Позднего Декаданса"  (цикл из 7 стихов)

********************
К её руке припасть главой склоненной... (Grappa)


О, Grappa, из Италии далекой!
Энергия... крадущейся лозы...
Возможно, итальянки темноокой
дыхание почувствует... язык?
И обожжет язык огонь жестокий.

           Налей ещё... Сознание бежит...

Куда? Какая разница, приятель!
Империи упадок и расцвет,
всё это в прошлом... Гунны, шорох платья,
и оброне'нный на бегу букет...
Коварство ядов,.. жар её объятий...

И яд страстей, и звучность языка...
О, Seniorita... или Bella Donna...
Как нежно – дуновенье ветерка!
К её руке припасть главой склоненной...
Налей еще... я пьян, но лишь слегка!


05.08.2002
_____________________________

Не молоко от любимой фрау... (Baileys)

                "The hills of the highlands forever I love."
                Robert Burns "My Heart's in the Highlands"


Это не молоко от любимой фрау.
Что-то есть пошлое в этом названии, правда?
На этом фоне кажется изящным даже Абрау-
Дюрсо.
– Ты не находишь?
– Конечно же...    Да...

Теперь отвлечемся...

Тихонько взбалтываю
на донышке Original Irish Cream.
Кто-то заметит: – Не крепкий...
Помалкиваю...
Медленно пью
и вдыхаю с ним

легкость.
Это, как спуск с горы...
Под ногами трава... Воздух и небо
перемешались в одно
и вы
пьёте его...

В Ирландии – не был,

а надо ли?
Есть возможность
и здесь
почувствовать ласку ветра и гор…
My heart's in the Highlands...
и мыслей взвесь
медленно-медленно сочится из пор

уставшей души, на отдых надеждой.
Не надо спешить...
Глотайте медленно...
Осень, в желто-красных одеждах
сделает шаг назад неуверенно...

По капелькам лето вольётся теплом...
Согреется сердце...
Льдинки позвякивают
о стенки бокала. Вернуться в свой дом,
где всегда тепло...
удается не всякому.

Поэтому… выпью еще, пожалуй...


09.08.2002
_____________________________

Золотистым загаром дразнить... ( Bacardi – Premium Black)

                Пираты конечно же пили всегда чистый ром.
                Дело в том,
                Что если разбавишь ты ром, то будут пираты –
                Не рады...
~~~~~

Ты, конечно, права.
Если хочется – будут Мальдивы
Иль Багамы. И пальмы, и небо, и нежный песок...
Экзотической музыки ритмы и танцы могли бы
Даже мертвых поднять. Эта музыка – выстрел в висок...

И в шезлонге лежать
и потягивать вяло кампари.
Золотистым загаром дразнить проходящих повес.
Где-то рядом с тобой с белозубой улыбкою парень
Будет нежно смотреть на тебя.
Ты скажи ему: – Yes!

Но, сегодня ты здесь. За тобой еще принц не приехал?
Тебе скучно сегодня и вот – задержалась в кафе.
Ты и здесь наполняешь весь зал своей жаждой успеха.
Я же – просто сижу. В ожидании... аутодафе?

Этот – Premium Black
почему-то Ямайку напомнил...
Может, ром – это только удел для портовых таверн?
Пусть в пропорции три к одному был бокал мой наполнен.
Есть в Bacardi предчувствие драки...
Подали жюльен...

Так и знал! Этот вечер, конечно, закончится славно!
У меня – черный ром.
А к тебе вон идет кавалер.
Этот тоже из "черных"...
И нагло, походкою плавной
Он меня огибает, решительный, как пионэр...

Я предчувствовал драку...

Но драка, увы, не случилась...
Белым женщинам тоже джигиты бывают нужны.

Равнодушным теплом мне баккарди по телу разлилось,
И напомнило солнце и пальмы далекой страны...


14.08.2002
_____________________________

Женский визг и облитые платья... (Champagne)


Что шампанское? Блеск! Мишура!
Женский визг и облитые платья...
Шум веселия – эта игра,
но в неё так любил поиграть я.

Серпантин, конфетти, Новый Год,
и глаза…
Снова жадно и пьяно
губы ищут твой ласковый рот...
Ты пьяна? Вовсе нет? Это странно.

Хочешь, будем мы лишь... танцевать?
Или...
просто смотреть друг на друга?

(– Целовать... Целовать! Целовать!!! –
мне шептала январская вьюга.)

Я способен сдержать свой порыв.
Что там дальше – какое мне дело?
Поворот, а за ним и обрыв?
Только, как же влечёт твоё тело!

Что шампанское? Блеск? Мишура?
Не спеши...
Шорох снятого платья.
Мы успеем…
Вся ночь… До утра…
Не хочу, чтоб была ты пьяна
и не нужно поспешных объятий...
..............
Что я вспомнил?
Увы, я давно
перешел на другие напитки...
А с игривою пеной вино –
память юности, боль и... ошибки...

17.08.2002
_____________________________


Да, так,.. добавить в кофе... (Cognac)


И упаду, – кто мне протянет руку?
Один...
Вползает холод мне под кожу.
Что ж, приглашу старинного я друга
и он не подведет меня, похоже.

И вот уже размеренно-логично
струится мне в бокал напиток дивный.
Всё будет хорошо.
Походкой птичьей Тоска уходит в угол:
– Не хами мне!

– Я не хамлю...
Я достаю сигару.
Спокойствие вливается в гортань.
И даже там, в углу сменилась аура
и бормотанье стихло. – Всё, отстань.

– Почто коньяк?
– Да, так, добавить в кофе...
А ты – лишь морок, значит, уходи!

Я в те'ни на окне твой вижу профиль..
Ещё глоток. Теплеет всё в груди...               


 20-21.08.2002
_____________________________

Можжевеловых ягод я вдохнул аромат (Gin)

                А под луной
                плачет река
                От нашей любви
                серебром откупаясь...
                (романс)


Капитанского Джина я налил полстакана,
можжевеловых ягод я вдохнул аромат.
Эти дозы с утра? А по мне, так не рано.
Вот сижу и пишу... (на себя компромат..?)

Знаешь, больше не плачу, тяжело не вздыхаю.
Не пеняю удаче. Но... остались стихи.
В них к тебе обращаюсь и там ты – другая.
Ну, а в жизни... твои я не слышу шаги.

Я себе всё придумал. И теперь отпиваюсь
от любовного хмеля, но напитком иным.
Это кончится плохо? Да, знаю я, знаю!
Может, скажут: –  Запой...
Я отвечу: –  Черт с ним!

А пустынное утро отражается в стенах
гулким эхом, как будто жизнь гремит за окном
колотушкою сторожа. Он бредёт неизменно:
"Всё в Багдаде спокойно"

      (может, лучше со льдом?)

Переваривал август холодильник натужно.
Лёд, пожалуй, дозреет, так часов через пять...
Это будет не к месту и, пожалуй, ненужно.
Я уже чуть помятый упаду на кровать...

Ну, а к вечеру встану, сбрею эту щетину.
Хватит этой нирваны, эх, прощай, благодать.
Джин, в бутылке? Подальше от себя отодвину.
Или просто на полку? Все равно, доставать...

22.08.2002
_____________________________

Вот и водка. И сок томатный.

Вот и водка. И сок томатный.
Сделать что ли из них "Бл@ди Мэри"?
Что за бред? Будет мне приятней
по-раздельности.

В самом деле,
ну, зачем мне её разбавлять?
Что за Мэри? Заморская...  шлюха.
Нам своих-то куда девать?

Эх, огурчиком бы занюхать...
Вот оно! Ты – родное тепло...
В водке – зло? Это вздорные вопли.
Меру знай. Для кого "пол-кило"
и готов уже, вылитый гоблин.

И уже р-развернулась душа...
Что там было? Всё рвётся наружу!

Я один. И пью не спеша.
Мне сегодня никто не нужен...

Мне сегодня – "не пой соловей",
не трави чуть продрогшую душу.
Август плавится там, у дверей...
– Слушай, бармен, еще налей.
И томатного... В горле сушит.

И... достал пред собой телефон,
и набрал SMS-ку по-русски,
мол, потенции – море, вагон!
Но, сижу, водку пью. Без закуски.

Ну, набрал. А зачем отсылать?
И не буду.
– Ещё 100 грамм!

– Ей давно на тебя наплевать...
– Да, всё знаю я, знаю сам...


27.08.2002
_____________________________

Это снег? Черемуха цветет?

                "Холодно
                И девкой нехорошей
                Ветер залезает под одежду."
                (Мы уже от пьянок подустали… - Артис)


....
Холодно
и мне уже, наверно,
будет не согреться в эту стужу.
Вот и пью.
А холод – это скверно.
Полирует ветер лёд на лужах...

И холодной водкой согреваясь,
я впадаю в медленный запой.
В голове вбивает кто-то сваи.
В этом грохоте мой путь домой

мне напоминает о походе
через Альпы.
Сказочны снега!
Где же перевал? хотелось знать мне.
Скверной девкой ветер залезал

под одежду.
Я и так уставший.
Это снег? Черемуха цветет?
Кто-то на снегу, как Ангел падший...
Или просто замерзает сброд?

– Поднимайся! Вот, глотни немного...
Так замерзнуть можно навсегда...
Да, не матерись ты, ради Бога.
Водка льется в горло, как вода.

Ничего. Не кровь, а водка льется.
– Всё, пошли. В парадной места много.

Может быть... и мне это зачтется...

Холод.
Девка-ветер.
И дорога.


25.10.2002
_____________________________

И снова пью коньяк.


Опять один и снова пью коньяк.
Согреет это ближе к декабрю,
коль календарь не врет. А что не так?
Коньяк и кофе. В кресле – я. Курю.

Туман напоминает дым густой.
Но это не кальян, а сигарета.
Но тоже хорошо. Прошу, постой,
минута тишины. В бокале – лето.

И греет руку. Это – праздник мой.
Но праздник одиночества. С горчинкой.

Морозно за окном и ветер злой
всё кружит, кружит белые снежинки.

Ты знаешь, вечность – слишком долгий срок.
Я ждал... Теперь уж нет. Лежит на полке
колечко одиноко...
Мой пророк,
              на дне бокала плещется. Что толку?


30.11. - 01.12.2002
_____________________________

Всем спасибо за внимание. Каждый из этих
стихов есть на страничке отдельно.
Ну, будем здоровы!
Бульк! )))))))