Она

Город уснул, погасив огни, спрятав за туманом звезды, закрыв окна, чтобы ночной ветер не тревожил горожан. Город уснул, а вместе с ним уснула она.
Спокойна и безмятежна.
Кто-то считал ее красивой. Она слушала и не верила. Нет, этого не может быть. Кто-то говорил, что она уродлива. В минуты ненависти к себе она считала это правдой.
Она была прекрасной. Нежной и чистой, как утренняя роса. Как первый снег, мягким слоем накрывший землю. Она была теплой, как хлеб в пекарне за углом, пахнущий детством. Легкой, как перьевые облака, гонимые к югу. Сильной и смелой, как отважный герой. Она умела любить преданно и страстно, отдавая всю себя этому чувству...
Нет!
Она была ужасной. Холодной, как далекая одинокая звезда, как зимнее солнце, светила, но не грела. Она была черной, как угольки костра или глаза хозяйки - ее зеркало. Тяжелой, как мраморная плита на чьей-то могиле. В ней навсегда поселился страх. Она боялась всего на свете. Она металась, как пленник в темнице, как пойманная в силки птица, отчаянно пытаясь взлететь в последний раз... Она умела ненавидеть, и ненависть отравляла ее, как медленный яд, казалось, она умирает...
Она была... Она просто была. Материалисты не верили в ее существование. Философы искали ей место в ранге вещей. А она жила в узкой грудной клетке почти посередине, левой стороной своей чуть касаясь сердца, небольшого размера, но очевидно вместительная, нетленная оболочка... моя душа...