Стопка бумаги, исписанной вдоль,
А в голове – надоевший вой.
Страшные мысли – грязный порок,
В горле моём как застывший комок.
В поисках русла, туда и сюда,
Путь преградит чернью вода.
Радость вращения в безликой тьме!
Я исчезаю, сгорая в огне.
Вновь появившись, и крикнув: «Пусти!»,
Путь продолжаю. В грязи идти
Мне суждено. Как Иуда кричу –
Тридцать золотников получу.
В дебрях рассудка, клича судьбу,
Кучу отбросов разгребу.
В который раз наважденья кляня
Знаю, – живу для себя.
07.1996
Я, бумага, ночь...
© Copyright: Даниил, 2002
Свидетельство о публикации №102113000154
Свидетельство о публикации №102113000154
Рецензии