Тебе

Тебе, чей голос - клацанье затвора,
тебе, что кроток только, если сыт,
и всем, живущим в городе, в котором
никто не ждет отставшие часы -
спокойной ночи, чистого стекла
и честных отражений. Спи. За рамой
окна - пейзаж - бесплодный стылый мрамор
очередной зимы, что не смогла
не наступить на горло вещим снам.
Спи, мой далекий, спи без сновидений.
Пусть будет бестревожным пробужденье
и светлым - день...

***

Увы, моя вина
доказана, - несущим на плечах
больное небо нечего соваться
в сюжеты грустных клетчатых паяцев
Театра Слов. Последний стих зачах
в кармане ночи. Там, где был мой дом,
теперь песок и ветер. Время дремлет
на острие секундной стрелки. Землю
не сдвинуть с места. Мир, покрытый льдом
твоих потерь, уже не развернуть
ко мне лицом... Тоска стреляет в спину
без промаха, и скоро я, покинув
всё, что любила здесь, отправлюсь в путь
к самой себе, что пройден сотни раз
и сотни раз забыт - чтоб вечно помнить
твой долгий сон в тиши холодных комнат,
твой третий глаз, закрытый до утра.