Н

            Н

Память мне выстрелит в спину.
Я ранен и жду излечения.
Твой образ, рождая сплины,
Вернулся из заключения.

Когда был ещё в самом разгаре
Чувств и разума вечный спор.
Мои чувства тогда проиграли.
Я вынес им свой приговор.

Долго скитаясь по тюрьмам,
По подвалам и камерам пыток,
Твой образ, казалось, умер,
Оставив рисунка свиток:

Волосы – солнца брызги,
В глазах растворился прибой.
Даже ласковый слог Шекспира -
Неудачник рядом с тобой.

Нарисовано там терпение,
Страх чего-то ещё желать,
И моё тобой увлечение,
Мечтающее большим стать.

Опять из миллиона вариантов
Выбираю несуществующий.
Я – поклонник твоих талантов,
Ты – художник, давно не рисующий.

Оказалось, что живы волнения.
Они ждут и полны укора.
И сажают рассаду сомнения
В правильность приговора.

Но недуг сожаления вылечит
Повседневности реанимация,
Где на сердце мне будет сделана
Пластическая операция.