Борьба

« Как-то живу неправильно, » -  сказала она, разбирая письма.
Минуты стали неумолимо длинными. Она вновь посмотрела на часы. Он уже не придет. Никогда.
Постоянное стало временным, а временное - постоянным. Вскользь.
« Меня преследует его запах. В толпе я оборачиваюсь. Что-то неуловимое. Примесь ветра и снов, желания и дурмана. »
Письма плавно легли на пол.  « Не убегай от реальности, » - говорили внутренности вспоротых конвертов.
Вчера она подставляла ему губы, а он называл ее другими именами.
Вчера она могла забыть обо всем, а он просто был рядом. Они говорили долго, много и ни о чем. Молчали, как старые знакомые. Чувствовали близость друг друга.
Какой-то осадок. Неприятный. Отстраняющий.
« Не люблю, когда все гладко », - вздохнула она и стала искать трещинки.
Крохотные, незаметные глазу, они становились неотъемлемой частью ее жизни. Она не давала им разрастаться. Бережно хранила в уголках своей памяти. Лелеяла и питала ими силы для борьбы. Борьбы за свое счастье.