К нему летели розы и улыбки
И женский смех,
Не потому, что он любил играть на скрипке,
А потому, что делал это лучше всех.
Его отчаянье ночной лампадой грело
В бликующих брусках,
Но снова дерево проклятое горело
В его руках.
И сколько ни бросал на скатерть руны,
А к горлу все подкатывал комок -
И снова под смычком его взвивались струны,
Лишь потому, что по-другому он не мог.
Скрипка
© Copyright: Rro, 2002
Свидетельство о публикации №102111900085
Свидетельство о публикации №102111900085
Рецензии