Уж ветер листья в лапы ловит,
играя, тучи в клочья рвет,
какую «кашу» в день готовит,
увы, не знаешь на перед.
Меню меняет год от года:
весна - зимою, летом - снег,
то дождик в ясную погоду,
то ночь длинною целый век.
А СМИ пучину предвещают,
ХаОс и темень, кровь и пот,
потопом новым нас стращают,
когда мы сгинем в пене вод.
А от чего зигзаг планиды
нас опрокинет без труда?
Возможно, стает Антарктида
от разделения ядра.
Прошьет комета ночь, порвется
надежды луч, придет беда,
Земли хвостом она коснется.
Вопрос решен, но вот - когда.
В душе мы все пощады просим,
о счастье тешит мысль земном,
а ветер лижет злую Осень,
на сон грядущий, за окном.
На сон грядущий
© Copyright: Wik, 2002
Свидетельство о публикации №102111900816
Свидетельство о публикации №102111900816
Рецензии