Заповедь 11

Таки дозвониться. Взять себя в руки. Бодриться.
Голос… Бодриться сильнее. Межгород тремоло спишет.
Сердце о ребра бьется… птица ты, странная птица,
что поперхнулась несуществующей косточкою кишмиша.
Немножко смеха – авось покажется серебристым.
Ногти вгонять в ладонь, совершенно не чувствуя боли.
Заповедь № 11 – не надо стрелять в пианиста.
Играет, как может – за свои-то жалких четыре сольдо.
Вот вырасту, выучусь – сразу куплю тысячу новых курток -
то-то будет радость в прокуренной комнатке папы Карло!
Карло, старик, ты не слишком ли много куришь?..
Я расскажу тебе сказку о пропавшем волшебном камне.
Я расскажу тебе сказку о том, как рушатся семьи,
о том, как уходят мужья и становятся стервами жены,
о том, как одиноко и холодно по воскресеньям
в шестой палате лучшей больницы для чувстволишенных.
Я расскажу тебе сказку, папа ты буратинский,
о том, что моя подушка еще хранит его отпечаток,
и я вылезаю из кожи, уверяя, что это – линька,
чтоб он в своей Гдетотамии был хоть чуточку счастлив…
Потом три минуты – максимум пять! – порыдать всухую,
поминая весь этот джаз трехэтажным присловьем,
и, как всегда, финальным аккордом добавив: «Какого ***?!» –
привычно выплюнуть это в строчки. И удивиться – кровью.

19.11.02 г.