Они приходят...
Мясяня
Они приходят вместе с ветром,
Что будет ровно до среды.
И их окрас, фривольный где-то,
Чуть смазан отблеском слюды…
Чуть сдобрен громовым раскатом,
Едва значимым при Луне.
Я их боюсь. Порой когда-то
Они уже являлись мне.
Гляжусь в глаз синих твоих воду,
Что б разделить на две печаль.
А ты… с улыбкой Квазимодо:
«Чтож, до среды, увы, прощай…»
Как тяжка боль. Как сушит горло
Правдиво – обреченный вкус…
Тебя б раз в месяц так приперло,
Так окочурился б, боюсь!!!
Свидетельство о публикации №102111900364