Стихи о поэтах и поэтическом творчестве

 ***
Сквозь лабиринты лет
И коридоры бед,
Минуя маски дна и сытой спеси,
Иду я, как во сне,
Отыскивая след
Ещё не спетой, но прекрасной песни.

Возможно, впереди
И скрестятся пути...
Услышу я её волшебный гoлос,
Чарующий мотив,
Проникновенный стих,
Во времени порхающее соло.

И станет так тепло
От музыки и слов...
И вскроется основа совершенства:
Господь нам дарит свет,
А мы ему в ответ
Шлём лучики восторга и блаженства.
2002 г.

 ***
Святая ритмика стиха
Плывёт ко мне через пространство,
Соприкоснётся с рифмой станса –
И зазвенит моя строка.
Безудержных идей полёт
Заветное рождает слово.
И пусть оно совсем неново,
Но за собою Мысль ведёт.

С игривой песнею ручья
Сплету мелодию мгновенья
И мерный звук сердцебиенья,
И потечёт мотив, журча.

Всё нежной краскою любви
И тлеющего пепла краской
Раскрашу, чтоб мерцали сказкой
Мои романсы и стихи.
 2001 г.

 ***
Заветных слов рифмованные стаи
Рождаются в конвульсиях пера...
Но муза никогда не прилетает
К тем, кто не ищет от добра добра.

Неудовлетворённость, мучай строки!
Горячей лавой вылейся, мечта!
Печаль, укрой напевности пороки!
Вот и блестит поэзии звезда!
 2001 г.

 ***
Я что-то слабо щебечу...
И голос мой как у подростка
Ломается. Шуми, берёзка!
Я помолчу...

Мотив никак не подберу:
То мрачен он, то слишком светел,
То монотонен...Спой мне, ветер!
А я замру...

Мой ритм наивен и избит.
Прислушаюсь к ударам сердца.
Да, в ироничном стиле скерцо
Оно стучит.
 2001 г.
 
 ПОЭТ ЧТО МАЛОЕ ДИТЯ...
 (эпитафия в стиле
"У попа была собака...")

Поэт что малое дитя...
Вихры торчащие крутя,
Ты рифмами играл, шутя.

Поэт! Блаженное дитя!
Листом бумаги шелестя,
Ты,. улыбаясь и урча,
Летел за рамки бытия...

Любвеобильное дитя!
Однажды на исходе дня
Околдовала ночь тебя
И чей-то взгляд, покой смутя...
Забился в сладостных сетях –
И полетела вниз Земля,
И обратилось время вспять...
Как ты об этом мог писать!!!...

О, непокорное дитя!
Зачем же ты задел царя?!
В ответ на грозное «Нельзя!...»
Ты лишь насупился, кряхтя...
И снова, чувства бередя,
Не спал, куплетики творя.

Поэт! Наивное дитя!
Кричала я тебе, любя:
«Да, слава, искрами блестя,
Уже спешит, блага неся...
Но не ликуй же сгоряча!
Ни зло, ни зависть не простят.
Смотри! Бездарность, не щадя,
Коварно целится в тебя!»

Ты мог бы, много лет спустя,
Как нимбом, лысиной светя,
Беззубо что-то бормоча,
До бреда полного дойдя
И еле ноги волоча,
Совсем, как малое дитя,
Пополнить классиков отряд.
Но точен подлой пули взгляд...

Теперь тебя не освистят,
В неволе душной не сгноят...
При жизни не дадут наград...
Поэт! Несчастное дитя!

Горит прощальная свеча...
На камне – капельки дождя
И эпитафия твоя:
«Поэт что малое дитя...»
 2002 г.

 ***
Я знаю: кто-то не воспримет краски
И форму самотканого холста...
Но чьи-то чувства, как живые маки,
Вдруг расцветут на краешках листа.

И в том – моя великая награда.
И снова мысли просятся в полёт...
И больше ничего уже не надо...
И мне не важно, кто меня клянёт,
Как Злоба обо мне расскажет сказку,
В которой нет правдивого словца,
И как елейную оденет маску,
Чтобы прикрыть отсутствие Лица.
 2002 г.