Он не стремился быть с богами...

Он не стремился быть с богами,
Он честь искал в потемках славы,
Искал себя и был не с нами,
Он рядом жил, пронзенный снами,
И ярким светом был пленен…

Он все стремился к той вершине,
Где он свое оставит имя,
Где он свою создаст картину,
В которой места нет гордыне,
Но все мы скажем: «ослеплен».

… Он ослеплен ненужным светом!
Он ослеплен… Да что об этом?!
Он был, как мы – простым поэтом,
Он с нами шел за теплым летом
И даже ночью слышал день!

Он ослеплен… Свернул с дороги,
Не видя нас, забыв тревоги,
Чужой тропой стирая ноги…
Он стал не тем, кто был нам дорог, -
Он видел свет, забыв про тень.

Быть может, ярок он и светел.
Быть может, с ним попутный ветер,
Но мы-то знаем – это пепел!
В тени рождаются поэты,
И каждый свет в душе хранит.

Куда ты рвешься, друг наш милый?
Тот свет так ярок… может, мнимый?
Ты ослеплен, ты жил картиной,
Стремился прочь и тратил силы,
Чтоб встретить нас в конце пути?…

… Он не стремился быть с богами…
… Он к свету шел. Но шел не с нами…
… Он брел тропинкой меж лесами…
… Он брел за теми голосами…
    Он к свету шел, ища ответ…

И он дошел. И он увидел
Всех тех, кого он так обидел,
Всех тех, кого он ненавидел…
Да только мы смотрели мимо,
А в нас горел
тот самый свет!