Синий мох
облепил
трясину
болотную.
Добрый Бог
простил
скотину
животную.
Я не Бог,
и не мох,
и не червь.
Я - нерв,
проводящий
импульсы, токи,
видящий,
как на востоке
встаёт
солнце.
Идёт
К оконцу
она -
смерть.
Одна
жердь
торчит.
Тишина.
Молчит
она,
и верно
это.
Наверное,
лето
прошло
незаметно,
пошло так,
беспредметно,
как Бог,
как мох -
в общем, зря,
как я.
© Copyright: Zmiulan, 2002
Свидетельство о публикации №102111700007
Свидетельство о публикации №102111700007
Рецензии