Пять миров Ваятеля

Now I lay myself down to sleep…
W. Shakespeare

Дракон приземлился на поле –
поздно считать, что ты спишь.
Б. Г.

1.

Капелька киберпанка, ложечка урбанизма –
зачем ты на сон грядущий читал фантастов?
Их неуравновешенный жанр переживает кризис –
еще не реальность, но явно уже не сказка.
Неизвестный металл отливает холодным блеском.
В сто раз острее бритвы, в тысячу – крепче стали.
Поверь мне, Ваятель, это – дурное место.
Всегда закат, неизменно – багрово-алый.
Ваятель, я чую врагов. Их чертовски много.
Только не говори, что у меня – паранойя.
Они при необходимости ходят строем,
а мы – не умеем. Лучше нам их не трогать.
Они не подпишут пакт о ненападеньи.
Мир готов, Ваятель, - поставь свой росчерк.
Ночь – за бортом, начинается новый день – и
жидкое небо смачно режет бомбардировщик.

2.

Немножко Москва, немножко Прага, немножко Питер,
слегка – Одесса, кое-где – даже Таллинн.
Здесь пахнет водой и снегом пористо-талым.
Глинтвейн измеряется в сутках, а время – в пинтах.
На каждом углу – почему-то книжные магазины,
и редкая птица дочитает редкую книгу…
Самым ловким бестиям не удастся сплести интригу.
Здесь много солнца и очень короткие зимы.
В путаных переулках переливчато шутит эхо,
отыскивая новые смыслы в давно знакомом.
Здесь легко умирают и не впадают в кому.
Здесь ты смеешься совершенно особым смехом…
Здесь священными почитают медведей и кошек,
и памятник им украшает главную площадь.
Здесь хорошо. Здесь я люблю тебя даже больше,
чем наяву… Если это вообще возможно.

3.

Чугунный город.
Свинцовый лес.
Проклятый морок.
Нам плохо здесь.
Давай отсюда
сбежим скорей.
Есть полминуты
и сто дверей.
Нам здесь не верят.
Нас здесь не ждут.
И пахнет серой
в чужом порту.
Здесь лица серы.
Здесь сизый смог.
Здесь станет первым
стоглазый бог.
Здесь давит воздух.
Давай уйдем.
Пока не поздно.
Пока вдвоем.
Смотри – погоня
пустилась вскачь.
Несутся кони.
И ждет палач.
И туча пыли
из-под копыт.
Почти убили…
Ваятель
спит.

4.

В мире Долгой Травы дома облицованы розовым кирпичом,
воздух пахнет яблоками – семеренкой и «грэнни Смит».
Здесь я – не просто кошка, что греет твое плечо, –
можно не прятаться и принять свой обычный вид.
Удобные плоские камни прячутся в зеленой траве –
на них так приятно хоть пять минут отдохнуть.
Небо цвета линялой джинсы излучает тепло и свет.
Запомни дорогу. Мы должны вернуться в эту страну -
хотя бы затем, что здесь по-другому пахнет табак,
и тебе здесь спокойно – значит, спокойно и мне.
Пожелай нам удачи, Ваятель, подари нам свое «good luck»
и серебряный ключик от дверцы в глухой Стене.
Сны, которые, в самом деле, не просто сны.
Каждое пробуждение – как повод остаться живым.
Мы вернемся. И пусть никогда не будет войны
в незафиксированном на карте мире Долгой Травы.

5.

Есть еще мир эпилога… или пролога…
Пойди разберись в такой-то волшебной каше.
Бог сделал игрушку детям, мы – дети Бога,
потому имеем право именовать его – нашим.
Здесь менты гоняют уличных музыкантов.
Здесь ходит метро, и в перекрестьях станций
потолок подземного перехода держат атланты.
Здесь, встретившись, мы уже не смогли расстаться…
Отсюда, одеялом укрывшись до подбородка,
не забыв (работа, блин!), завести будильник,
отправляемся в рейс – не просто в междугородний –
в межмирный… Like a rolling stone? Ну, покатили!
Куда занесет сегодня – вот только знать бы…
Хотя в игре с неизбежным – какая разница, впрочем.
Я засыпаю, но не прощаюсь, о мой Ваятель.
Мир № 6 – поджидает. До встречи. Спокойной ночи…

15-16.11.02 г.