Художнику..

Осенним утром
Серым утром
В его окне горит свеча.
И из него он смотрит мудро
На первый луч издалека.

Слепое солнце
Утра солнце,
И из него огня река
Течёт в открытое оконце,
Срдце художника леча

Таланта руки
Солнца руки
На полотне живом творят.
И исчезают его муки,
Когда душа смогла летать.


Рецензии