Но она-то все вертится

Меня беспокоит состояние стратосферы.
По отвесной стене на «кошках», ломая когти.
Они, прищурясь, прикинут, кто сдохнет первым.
Посмотри на меня. Неужто ты хочешь – сдохнуть?
Ладно, допустим, хочешь. До коматоза –
два межсезонных шага. Колючий ветер
с хохотом рвет наброски стихов и прозы.
Ладно, я – не причина. Но дом… но дети…
Слушай, единственный, слушай в четыре уха
истины, к нам дошедшие от царя Гороха:
жизнь – несладкая штука. Естественно, бляха-муха.
Плохо? Я знаю. Ну же – кто первым сдохнет?
Кто захлопнет дверь, запрет замки и засовы?
Чей внедорожник почует, что значит «тормоз»?
К Господу в гости – в новых белых кроссовках?
Не рановато? Ну же, не спи – замерзнешь!
Что там в афише – кто вечером на манеже?
Ты, сдается, всерьез нацелился сдохнуть первым?
При таких раскладах – меня и семеро не удержат.
Но она-то все вертится - ее раскрутил Коперник!
И я – на две трети ведьма, на треть – богиня,
взмахом палочки (отнюдь не палочки Коха),
аргументируя это тем, что темно с другими, –
надолго лишаю тебя почетного права – сдохнуть!

14.11.02 г.