Не хватает времени забыться –
так случилось,
Что судьба раскачивается,
будто в лодке,
Нас пятнадцать человек вместилось,
Да и то передавили глотки.
Не включаю свет –
меня замучил,
Монотонный цвет моей «берлоги»,
Мусор осыпается на кучи -
Я сбиваю, выбираясь, ноги
Не душа, а сточная канава
Яростные планы и сомненья,
И на жизнь идет одна забава:
Совести её же угрызенья.
Пусто
© Copyright: 124-Й Прокуратор, 2002
Свидетельство о публикации №102111400763
Свидетельство о публикации №102111400763
Рецензии