Вор по имени никто

Когда-то он
Спустился с гор,
Вор по имени никто ...
 
Как психопата
Бритва и топор в петле осеннего пальто
Его идея ...
 
Теперь его души отрава
Тянет неотвратимо
На одиночества пустое дно ...
 
На кладбище возможных
Злых и бесполезных миров.
 
Глаза, закрытые бельмом янтарным
Еще припоминают чистоту прозрачного кристалла,
И за трехстворчатыми гардероба дверьми
В чехле сварливою женой упрятан мундир капрала.
 
Всегда привычный штамп привычно ищет
рыхлый мозг
И пальцы похотливо рыхлый член щекочут.
Китайские божки стоят повсюду и над ним хохочут
И тело старческое извращено хочет розг.
 
Здесь мудрость дзена проявляется вполне
В том, что находит он на радиоволне
Свой кайф последний мелодии предвечно сладкой,
Попсовой и до боли ему родной.
 
Пылится в сундуке заветная тетрадка,
Которую рука его костлявая успеет раза три-четыре
Открыть и пролистать,
Затем же вычеркнет его из мира
Рука иная, имеющая власть.
 
А он в себе всю жизнь носил знак милости
И верил обещанию его когда-нибудь спасти.