Мысли неудачника

Что-то дома не творится у меня стихов.
И Романтика не снится, нет весёлых дней.
Не могу я отмахаться от больных оков
Не видать конца и края Родины моей…

Надоело в «Этом Мире», Братцы, мне гостить.
Не хочу быть приглашённым я на этот пир.
И, конечно, очень просто мне себя убить.
От проблем свалить могу я, бросив «Этот Мир».

Но не будет неудачник этот свет топтать,
Потому что солнце встало, - надо в бой идти.
В битве с матушкой Судьбою вышло проиграть,
(Версия: В битве с матушкой Судьбою нам пришлось проср@ть)
Но война с ней будет нашей. Нам парад вести.

И когда-нибудь, наверно, через много лет
Мы припомним это время, трудные деньки.
Там проблемы будут круче, будет пистолет
У виска висеть железный, пальцы на курки.

И опять, как Неудачник, начал мыслить я.
Вот. Теперь уже не знаю, как себя вести.
И на мозг мой слоем толстым улеглась броня.
Не могу себя собою от себя спасти.

Спать пойду. И в этой Прозе есть один лишь слог.
Слог крутого Оптимиста, «чиста чювака»:
Утро вечера мудрее, вот и весь итог.
Лампа тухнет. Одеялка. Всё. Я сплю. Пока.

24.08.2001